Le dernier rouage
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement vers son manufacture, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le patronyme des victimes changeait, mais le plan re